Le blog de Satine

Les soldes nous permettent parfois d’acheter des livres de poche vraiment pas chers, c’est ainsi que je suis tombée sur ce premier tome d’une série fantastico-policière. Son titre : le prix du sang ne pouvait que me mettre l’eau à la bouche, avec la quatrième de couverture j’avais une bonne mise en bouche :

Pourquoi c’est une ancienne flic ? Parce qu’elle a une maladie aux yeux irréversible et que sa vision devient de plus en plus floue. Elle a donc dû quitter son boulot qu’elle aimait tant.

Pourquoi est-elle engagée sur cette affaire ? Car l’amie de la victime l’embauche. Elle est persuadée que la presse qui soupçonne un vampire (pour faire vendre) a raison et que la police se trompe et perd son temps en cherchant une autre piste.

Pourquoi ne fuit-elle pas lorsque toutes les preuves la dirigent vers du surnaturel ? Parce que l’inspecteur Celluci en charge de l’affaire n’est autre que son ancien collègue et ex-compagnon. Elle veut lui montrer qu’elle en a encore sous le pied et que malgré ses soucis aux yeux elle reste la meilleure.

Aucune déception dans ce premier tome, j’aime la relation tendue qu’elle a avec Celluci, la brutalité des crimes, les preuves qui de plus en plus nous amènent vers le côté obscur, le courage et la détermination de Vicki, son tableau de chasse élogieux qui lui laisse des portes ouvertes au sein de la police et surtout j’aime le personnage qui va l’aider et le lien qui les unit peu à peu. Je crois ou du moins j’espère fortement que leur partenariat va s’accentuer dans les tomes suivants et c’est pour cela que je vais me laisser tenter par le tome 2 voire plus si affinités.

Nouveau livre reçu par Babelio, oui je suis gâtée, je trouve aussi et tout comme les autres, j’ai bien choisi mon roman. L’auteur Olivier Maurel n’est autre qu’un ex-directeur de prisons, aujourd’hui sous-préfet. Il a donc cotoyé terroristes, criminels, psychopathes, mafieux et truands en tout genre durant sa longue carrière. Il connaît leurs façons de penser, d’agir, leurs folies, leurs violences. Il a même affronté des situations de mutineries, de prises d’otages et a été formé à la gestion de crise par le RAID et le GIGN. Il s’est donc inspiré de son expérience et de l’analyse comportementale des serial killers pour écrire ce thriller dur et sauvage.

Et dur il l’est. Ames sensibles s’abstenir. Le serial killer qui est poursuivi tout au long du roman est un vrai psychopathe qui prend son pied dans la souffrance de ses victimes. L’auteur ne nous épargne rien, ni le lieu sordide et froid, ni les scènes de torture détaillées, ni la peur et l’horrible douleur des victimes, ni le plaisir orgasmique et la folie du tueur. C’est si bien écrit qu’on y est, on est à la fois spectateur, victime, policier en chasse mais aussi serial killer.

Le don d’Andréa n’en est pas un à ses yeux. Il a en effet la faculté de voir si la personne qui est face à lui va prochainement mourir. Ce phénomène a rendu son père complètement fou et Andréa a peur de finir comme son paternel, aussi sombre-t-il dans l’alcool et la dépression d’autant plus que son seul ami semble être son coéquipier Alex. Pour les autres il est atypique et donc à éviter.

Malgré cela, Andréa est un très bon flic, quelqu’un qui ne lâche rien et c’est pour cela qu’on lui confie l’enquête sur l’assassinat de la jeune femme. Il va alors devoir prendre en compte toutes les pistes possibles, interroger la famille de la victime, étudier les marques laissées par le tueur, s’ouvrir à la culture de Darwin et des Hells Angels qui croient en une seule race pure… Tout cela va le mener en Enfer, dans une atmosphère sombre, machiavélique, suante d’horreurs et de douleurs où la folie se mêle à la terreur, où l’esprit de l’homme ne devrait jamais s’aventurer…

Pas une minute d’ennui, aucune lassitude, aucun bâillement de fatigue, ce thriller vitaminé vous tiendra éveillé peut-être même trop… L’enquête nous tient en haleine, elle nous effraie et nous dégoûte aussi parfois. Lecteurs préparez-vous à entrer dans la folie d’un psychopathe dont le seul régal est de faire souffrir.

Extrait du chapitre 5  :

Le mode opérationnelle du meurtrier trahissait une nature perverse et sadique et probablement une schizophrénie. Il devait lutter contre ses démons intérieurs en se structurant autour d’un but, une obsession meurtrière, comme beaucoup de tueurs sériels. A un moment donné, dans l’histoire du tueur, un enchaînement de circonstances familiales, médicales, psychologiques ou psychiatriques avait dû provoquer une distorsion, un dérapage incontrôlé. L’espace s’était alors replié sur lui  pour donner naissance peu à peu à son délire. Il s’agissait d’un monde intérieur où ni la morale, ni la logique n’avaient trouvé leur place et leur signification. Le tueur s’était construit une pseudo cohérence intérieure, probablement sur fond de théories darwinistes. Il utilisait cette logique artificielle comme un masque. Il prenait un plaisir pervers à chosifier ses victimes. Il poussait le sadisme jusqu’à modeler leurs cadavres pour qu’ils ressemblent à des mannequins en plastique.

Comme pour les Orientales, la préface est une petite merveille. Elle tente d’explique avec le prélude le choix du titre mais aussi le contenu de l’ouvrage et les choix de l’auteur :

« Tout aujourd’hui, dans les idées comme dans les choses, dans la société comme dans l’individu, est à l’état de crépuscule. De quelle nature est ce crépuscule ? de quoi sera-t-il suivi ? Question immense, la plus haute de toutes celles qui s’agitent confusément dans ce siècle où un point d’interrogation se dresse à la fin de tout. La société attend que ce qui est à l’horizon s’allume tout à fait ou s’éteigne complètement. Il n’y a rien de plus à dire.

Quant à ce volume en lui-même, l’auteur n’en dira rien non plus. A quoi bon faire remarquer le fil, à peine visible peut-être, qui lie ce livre aux livres précédents ? C’est toujours la même pensée avec d’autres soucis, la même onde avec d’autres vents, le même front avec d’autres rides, la même vie avec un autre âge.

[ …] Le dernier mot que doit ajouter ici l’auteur, c’est que dans cette époque livrée à l’attente et à la transition, dans cette époque où la discussion est si acharnée, si tranchée, si absolument arrivée à l’extrême, qu’il n’y a guère aujourd’hui d’écoutés, de compris et d’applaudis que deux mots, le Oui et le Non, il n’est pourtant, lui, ni de ceux qui nient, ni de ceux qui affirment.

Il est de ceux qui espèrent. »

Prélude 

De quel nom te nommer, heure trouble où nous sommes ?

Tous les fronts sont baignés de livides sueurs.

Dans les hauteurs di ciel et dans le cœur des hommes

Les ténèbres partout se mêlent aux lueurs.

Croyances, passions, désespoirs, espérances,

Rien n’est dans le grand jour et rien n’est dans la nuit ;

Et le monde, sur qui flottent les apparences,

Est à demi couvert d’une ombre où tout reluit.

Le bruit que fait cette ombre assourdit la pensée.

Tout s’y mêle, depuis le chant de l’oiseleur

Jusqu’au frémissement de la feuille froissée

Qui cache un nid peut-être ou qui couve une fleur.

[…]

La mendiante en pleurs qui marche exténuée ;

Celui qui dit Satan ou qui dit Jéhova ;

La clameur des passants bientôt diminuée ;

La voix du cœur qui sent, le bruit du pied qui va ;

[ …]

Et l’homme qui gémit à côté de la chose ;

Car dans ce siècle, en proie aux sourires moqueurs,

Toute conviction en peu d’instants dépose

Le doute, lie affreuse, au fond de tous les cœurs !

Et de ces bruits divers, redoutable ou propice,

Sort l’étrange chanson qui chante sans flambeau

Cette époque en travail, fossoyeur ou nourrice,

Qui prépare une crèche ou qui creuse un tombeau !

[…]

                                   20 octobre 1835

Dicté après juillet 1830

IV

            Trois jours, trois nuits, dans la fournaise

            Tout ce peuple en feu bouillonna.

            Crevant l’écharpe béarnaise

            Du fer de lance d’Iéna.

            En vain dix légions nouvelles

            Vinrent s’abattre à grand bruit d’ailes

            Dans le formidable foyer ;

            Chevaux, fantassins et cohortes

            Fondaient comme des branches mortes

            Qui se tordent dans le brasier !

Comment donc as-tu fait pour calmer ta colère,

Souveraine cité qui vainquis en trois jours ?

Comment donc as-tu fait, ô fleuve populaire,

Pour rentrer dans ton lit et reprendre ton cours ?

O terre qui tremblais ! ô tempête ! ô tourmente !

Vengeance de la foule au sourire effrayant !

Comment donc as-tu fait pour être intelligente

            Et pour choisir en foudroyant ?

            C’est qu’il est plus d’un cœur stoïque

            Parmi vous, fils de la cité ;

            C’est qu’une jeunesse héroïque

            Combattait à votre côté.

            Désormais, dans toute fortune,

            Vous avez une âme commune

            Qui dans tous vos exploits a lui.

            Honneur au grand jour qui s’écoule !

            Hier vous n’étiez qu’une foule :

            Vous êtes un peuple aujourd’hui !

Ces mornes conseillers de parjure et d’audace,

Voilà donc à quel peuple ils se sont attaqués !

Fléaux qu’aux derniers rois d’une fatale race

Toujours la providence envoie aux jours marqués !

Malheureux qui croyaient, dans leur erreur profonde

(Car Dieu les voulait perdre, et Dieu les aveuglait),

Qu’on prenait un matin la liberté d’un monde

            Comme un oiseau dans un filet !

            N’effacez rien. _ Le coup d’épée

            Embellit le front du soldat.

            Laissons à la ville frappée

            Les cicatrices du combat !

            Adoptons héros et victimes.

            Emplissons de ces morts sublimes

            Les sépulcres du Panthéon.

            Que nul souvenir ne nous pèse ;

            Rendons sa tombe à Louis seize,

            Sa colonne à Napoléon !

Vous êtes décidément parti trop vite.

Tout comme votre femme auparavant, je n’ai pas eu le temps de vous connaître davantage.

Je ne sais que des bribes de votre vie. Cela commence par votre enfance et adolescence en Galice sous un régime de dictature qui vous impose une vie de misère, votre travail pénible dans la mine, vos blessures reçues lors de la guerre d’Espagne, puis un travail trouvé en France qui vous convient, un pays d’accueil qui vous plaît au point d’y faire venir votre future épouse et d’y fonder votre famille : quatre enfants à qui vous avez inculqué le respect, la politesse, l’altruisme, le goût du travail, la joie de vivre malgré la pauvreté et les heures difficiles à l’usine. Vous n’hésitiez d’ailleurs pas à faire des heures supplémentaires, à travailler le dimanche pour mieux les nourrir, les vêtir et les emmener avec vous en vacances dans votre pays natal qui vous manquait souvent.

Vous en parliez si bien de cette Galice ensoleillée, chaude et paradisiaque où les fruits de mer sont à la portée de tous : des oursins que vous alliez pêcher aux coquillages ramassés sur la plage. Votre regard s’illuminait dès que votre esprit y vagabondait, c’était si émouvant de partager vos souvenirs, vous étiez alors un enfant qui se perdait dans ses sourires…

Mais la maladie a fini par vous rattraper. Sournoise, patiente, elle vous a eu à l’usure sans que vous n’ayez eu le temps de crier garde. Pourtant vous vous êtes battus comme un diable avec le peu d’armes qu’elle vous laissait. On vous a vu si gai, si enthousiaste la veille, avec plein de projets pour votre sortie d’hôpital. Pourquoi a-t-il fallu que cette hémorragie survienne en pleine nuit et vous impose un coma dont vous n’êtes jamais sorti ? Vous étiez plutôt en forme et nous, nous n’étions vraiment pas prêts. C’était si douloureux de vous voir ainsi, dans cette inertie imposée, vous qui étiez si actif. Aussi ai-je pris la liberté de vous faire parler, d’imaginer votre pensée durant ces derniers jours comme si vous aviez été un peu parmi nous. Je vous offre une revanche sur la mort mais surtout je voulais rassurer vos enfants qui étaient si malheureux autour de vous, leur dire que vous en aviez assez des hôpitaux, que vous ne vouliez surtout pas finir cloîtré au lit jusqu’à la fin, bref que vous étiez prêt à partir s’il le fallait…

Je n’oublierai jamais votre démarche de cow-boy, tout comme votre accent si charmant, vos expressions en gallego qui me faisaient sourire, votre regard plein de malice quand vous me titilliez, votre appétit face à une plancha plus grosse que vous, votre soudaine passion pour la cuisine chinoise (mais pourquoi tu ne m’as pas fait découvrir ça avant, c’est bon !) mais aussi les fous rires que vous aviez quand vous parliez des bêtises faites par vos enfants lorsqu’ils étaient petits, on avait l’impression que cela vous manquait, vous y replongiez avec tant de plaisir que vos yeux s’illuminaient naturellement…

Que votre retour chez vous, dans votre contrée si chérie, vous apporte encore beaucoup de bonheur, de joie et de gaieté que vous méritez, il n’y a aucun doute là-dessus. Adios padre mio !

Mais pourquoi vous êtes-vous acharnés sur moi ?

J’aurais dû partir il y a deux jours de cela.

Laissez-moi donc naviguer vers d’autres cieux !

Mon esprit est ailleurs, il a fait ses adieux…

A quoi bon ces tuyaux qui sortent de mon corps ?

J’ai été suffisamment piqué jusqu’alors ;

Mes veines atrophiées glissent sous vos aiguilles

Et ma peau meurtrie en maints endroits a bleui.

Je ne veux plus être votre bon cobaye !

Mon heure est venue, il faut que je m’en aille.

Libérez-moi de ces liens qui me tenaillent !

Mes organes ont lâché, perdu la bataille…

Eteignez ce respirateur inconfortable !

Son bruit sourd et régulier m’est insupportable.

Mes enfants le regardent comme un sauveur,

Mais moi je sais qu’il est trop tard pour mon cœur.

Effacez les courbes de mes fonctions vitales !

Noircissez ce moniteur aux chiffres sauvages !

Leurs yeux y sont fixés, que de vides regards,

La peine les transforme en de pâles visages.

Laissez ma famille faire son deuil,

Ravalez votre fierté, votre orgueil !

Acceptez cette erreur que vous avez commise,

Rendez-moi la dignité que vous m’avez prise !

J’ai envie de rejoindre ma promise

Qui m’attend depuis environ trois ans ;

Je lui referai la cour puis la bise,

La serrerai contre moi tendrement.

Je lui raconterai tout ce qu’elle a manqué,

Lui parlerai de nos enfants si dévoués ;

Jusqu’à la fin, ils m’ont accompagné,

Ils sont pour moi, ma plus grande fierté.

Mon esprit repose maintenant en Galice.

Il s’abandonne à Saint Jacques de Compostelle,

Je m’y promène au bras de ma belle,

Nous y sommes en paix, calmes et complices.

  C'est une des étapes de notre voyage qui nous a le plus émus.

Au sol, avant l'entrée dans le musée, des plaques au nom des Highlanders disparus guident nos pas, en photo vous verrez plus bas, le clan Wallace. Dans le musée, on trouve des portraits, le trajet long et pénible des Jacobites épuisés et affamés, des costumes, des armes, des munitions, les cornemuses mais aussi une démonstration sur "comment mettre un kilt". Le plus impressionnant, car c'était vraiment bien fait, était la reconstitution de la bataille. Aves des petites lampes lumineuses de deux couleurs et un fond sonore d'ordres de combats, on comprenait parfaitement comment les Jacobites piégés se sont faits massacrer.

Pour finir, à l'xtérieur, on découvre le champ de bataille immense où on a laissé la végétation d'origine : les hautes herbes et les chardons proliférer. Des drapeaux de deux couleurs s'agitent au gré du vent et marquent l'emplacement des deux camps : les Jacobites et les Anglais. L'audioguide nous dirigeait et à certains points stratégiques, il nous expliquait avec détails et parfois même des dialogues joués ce qui s'y était passé. Alors notre imagination se laissait vagabonder et l'on vivait cette bataille meurtrière, cruelle de l'intérieur...

Culloden est l’un des nombreux champs de bataille,

Gorgé de sang, de sueur, de cris et d’entrailles.

Les Jacobites emmenés par Bonnie Prince Charlie

S’opposèrent à l’armée anglaise en armes fournie.

Les Jacobites composés des clans des Highlands

Avaient prévu une attaque nocturne dans les landes,

Mais tiraillés par la faim, épuisés par leur voyage,

Ils n'arrivèrent qu'au matin, ce fut un carnage.

Portés par les grandes victoires précédentes,

Ils s’engagèrent sans peur et l’âme vaillante ;

Leurs haches et leurs lames tailladèrent les Anglais

Qui en surnombre répliquaient avec leurs mousquets.

La lande se goinfra du sang des clans piégés,

Embourbés dans les marécages, massacrés,

Aucun survivant, blessé, témoin ne fut toléré

Le duc de Cumberland fut ainsi surnommé « boucher ».

Mille cinq cents Jacobites y laissèrent leur vie,

Malgré leur courage, leur désir de liberté.

Les Anglais voulaient la tête de Bonnie Prince Charlie

Mais il s’était enfui avec d’autres officiers.

Il se cacha, erra dans les Highlands longtemps

Alors qu’on enterrait dans des fosses communes

Côte à côte, les Highlanders des mêmes clans,

Dans la tristesse, sans cérémonie aucune.

Pendant un siècle, l’Ecosse étouffa dans sa brume :

Plus de tartan, plus de cornemuse, plus de clan,

Puis the Queen Victoria rétablit les coutumes,

Redonnant aux Highlanders un nouvel élan.

On bâtit alors une tour commémorative

Et on déposa plusieurs stèles au nom des clans.

Ainsi d’une manière représentative,

On rendit hommage aux disparus, aux combattants.

Quant à notre cher Bonnie Prince Charlie recherché

Avec l’aide de Flora Mac Donald son aimée,

Il parvint à rejoindre la France d’à côté

Sous une autre identité : en femme déguisé.

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